A manhã de domingo pela Lisboa Oriental deu para um passeio ao Museu Nacional do Azulejo. Um tesouro escondido na cidade. Um sítio deslumbrante e muito português.
Havia desenhos geométricos por toda a parte. Para quem, como eu, gosta destes padrões foi divertido e proveitoso.
Mudando de assunto
Entramos no inverno longo túnel
A noite cresce como a orla da maré
numa manhã de mar e de neblina
Nunca mais saberei quem passou no corredor
Estendo-te a mão por cima destes séculos agrippa d’aubigné
Se eu pudesse lutero fazer alguma coisa por ti
Assim recordo apenas múltiplas cadeiras onde me sentei
e aquelas coisas todas que esqueci
Alguém alguma vez pela vidraça de um café
me terá visto e terá querido ser quem sou?
Pintaria matisse a dança II
alguém leria a trilogia das barcas
«Foi assim que voltei para frança»
Para onde voltaste verdadeiramente erasmo?
Estou tanto na velhice como nestes dias
compro o meu sono em comprimidos na farmácia
juro que nunca vi a invencível explosão das folhas
e choro tudo o que passou só porque fui capaz
Eu não dispenso a morte eu quero morrer muito
levar de uma só vez aquilo que me leva
e ficar a esquecer no meu mais puro espanto
Não perguntem quem sou
neste momento em que recordo e escrevo
Alguma parte minha banha agora
o mar mediterrâneo do verão?
Farão ski em sesimbra ao fim da tarde
ou em vila do conde uma certa manhã?
E uns olhos azuis no comboio para versalhes?
E que fazer agora destas mãos
da cara que mostrar todos os anos par?
Entramos no inverno. Quantos são?
Tenho uma vasta obra publicada
e tenho a morte em preparação
Ninguém na Avenida Lusíada, quase ninguém no Campo Pequeno. A cidade esteve deserta e estranhamente silenciosa. Parecia um cidade antiga, saída de outros tempos. De repente, alguém me vem lembrar que Fernando Pessoa desapareceu há 85 anos. A cinza da tarde fez-se noite. A cidade branca é agora uma miragem de filme.
Cai chuva do céu cinzento
Cai chuva do céu cinzento
Que não tem razão de ser.
Até o meu pensamento
Tem chuva nele a escorrer.
Tenho uma grande tristeza
Acrescentada à que sinto.
Quero dizer-ma mas pesa
O quanto comigo minto.
Porque verdadeiramente
Não sei se estou triste ou não,
E a chuva cai levemente
(Porque Verlaine consente)
Dentro do meu coração.
Não conheço outro cineasta que melhor tenha escolhido as suas bandas sonoras e os temas apropriados a cada momento. Como em tantas coisas, Stanley Kubrick (1928-1999) esteve acima dos seus pares.
O final de Barry Lyndon (1975) é um momento exemplar de cinema. A ação decorre sem palavras. Os olhares e os gestos chegam para sublinhar o que se está a passar. O trio No.2 Op.100 de Franz Schubert pontua, de forma perfeita, a cena. Basta ver e ouvir.
Esta peça de Schubert é o indicativo do programa "A vida breve" de Luís Caetano na Antena 2. Vale a pena.
E ao falar do Castelo de Moura, não é que me esqueci da iluminação? Ainda por cima, um projeto ao qual estive pessoalmente ligado. Um processo construído, pago e instalado e que, por razões que agora não são relevantes, não foi possível por em funcionamento em 2017. Em fevereiro de 2018 escrevi isto: Testes de luz, feitos há uns anos, no Castelo de Moura. Um trabalho brilhante, literalmente, de Maria João Pinto-Coelho. Este foi dos projetos que não tive oportunidade de terminar. Um dia será terminado, seguramente. Hoje, a iluminação do Castelo de Moura foi parcialmente ligada. Falta a Torre de Menagem, nas suas quatro faces. Se isso for feito, fico contente, claro. Gosto sempre de ver que são concluídos projetos nos quais trabalhei.
Registei a fachada do convento, transformada em cara. Ou em carranca, melhor dizendo. Os olhos cheios de luz, como escreveu Baudelaire. Les fleurs du mal, ainda e sempre.
Le flambeau vivant
Ó Alentejo dos pobres
Reino da desolação
Não sirvas quem te despreza
É tua a tua nação.
Não sirvas quem te despreza
É tua a tua nação.
Não vás a terras alheias
Lançar sementes de morte
É na terra do teu pão
Que se joga a tua sorte.
É na terra do teu pão
Que se joga a tua sorte.
Terra sangrenta de Serpa
Terra morena de Moura
Vilas d'angústia em botão
Dor cerrada em Baleizão.
Ó margem esquerda do verão
Mais quente de Portugal
Margem esquerda deste amor
Feito de fome e de sal.
Margem esquerda deste amor
Feito de fome e de sal.
A foice dos teus ceifeiros
Trago no peito gravado
Ó minha terra morena
Como bandeira sonhada.
Ó minha terra morena
Como bandeira sonhada.
Terra sangrenta de Serpa
Terra morena de Moura
Vilas d'angústia em botão
Dor cerrada em Baleizão.
Tarde quente e húmida, no Funchal. Faço uma pausa enquanto o sol roda. Nunca tanto o sol me condicionou, como nestas últimas oito semanas. A luz está limpa e mediterrânica. Faço quase quatro quilómetros ao longo da Estrada Monumental. Há vozes do mar por ali.
VOZES DO MAR
Retomo o périplo arquitetónico. No meio dos projetos e das fachadas, há outro Portugal que surge. Mesmo a chegar à Lourinhã, encontro esta placa:
LENHA BATATA
PARA AGRIA E DOCE
LAREIRA
No verso lê-se:
BATATA LENHA
AGRIA E DOCE PARA
LAREIRA
Em tempos que já lá vão o Jornal de Letras publicava coisas assim. Os autores eram apresentados como novos valores da poesia.
Sudão - سُودَان [sûdân] é o plural de أَسْوَد [as-swad], que quer dizer negro. Antes designava toda uma parcela de África. Hoje é uma zona específica. De onde vem Nyanjam Malek. E não, a beleza não é "exótica". A beleza é.
Femme noire
Na televisão, passa uma série filmada em Corfu. Creio que é em Corfu, mas não me dei ao trabalho de confirmar. Recuo 14 anos e desemboco em Hydra e no Mosteiro do Profeta Elias, perto da cidade em linha reta, mas lá bem no alto.
Essa é uma memória de Hydra. As outras:
Que éramos bem mais novos (nós 43, a Luísa tinha 9, o Manuel ainda não chegara aos 13);
O porto;
Uma ilha sem carros;
Uma cidade que não é branca de postal turístico;
A árvore no meio da praça;
O restaurante Manolis, cuja dona nos atendia e depois recuava sem nos virar as costas, parecendo que deslizava sobre rodas;
A trovoada medonha que se abateu sobre a ilha;
Um poema de Sophia.
Há na manhã de Hydra uma claridade que é tua
Há nas coisas de Hydra uma concisão visual que é tua
Há nas coisas de Hydra a nitidez que penetra aquilo que é olhado por um deus
Aquilo que o olhar de um deus tornou impetuosamente presente -
Na manhã de Hydra
No café da praça em frente ao cais vi sobre as mesas
Uma disponibilidade transparente e nua
Que te pertence
O teu destino deveria ter passado neste porto
Onde tudo se torna impessoal e livre
Onde tudo é divino como convém ao real
Hydra, Julho de 1970
