Finalmente, está terminado este caminho. Alguns anos depois do início, fica concluído este roteiro patrimonial de 175 edifícios.
Autores? Helena Real Gomes, Hugo Brás, Sónia Bonacho, Valter Rodrigues e o dono deste blogue. Dão corpo ao projeto centenas de desenhos e de fotografias, organizadas em mais de 400 páginas.
A apresentação do projeto teve lugar esta tarde, na CULTURGEST.
Não costumo perder tempo com estas coisas. Abro uma exceção.
Jair Bolsonaro, em setembro de 2018, no Estado de Acre, proclamou era preciso "fuzilar a petralhada". Fez uma presidência deplorável.
Ontem, uma pessoa à procura de visibilidade, copiou o gesto.
Recordando Einstein: "two things are infinite: the universe and human stupidity; and I'm not sure about the universe".
Já lá vão 20 semanas. A emissão de hoje foi Gal Costa.
Antes fizeram-nos companhia:
Mudejarismo azulejar. Padrões, desenhos, corda-seca, arestas, de repente temos a 1.100 kms. do Mediterrâneo um ambiente que raramente encontramos aqui que estamos mais perto.
Os amantes da burocracia inconsequente fazem-me sempre lembrar um personagem-burocrata do Jô Soares. Quando iam ter com ele e reclamavam, ele pegava no papel que lhe apresentavam e dizia "do que é que tá reclamando? o papel ainda nem tá amarelo!". É mais ou menos isso.
Bom fim de semana.
Está a acontecer, por estes dias, em Mértola. Volto, uma vez mais, ao ponto de partida. Com o objetivo, bem preciso, de retomar um tema de investigação. De uma vez por todas.
O peso e o valor da geometria. Entrelaçados geométricos no pavimento do futuro Museu do Romantismo e no travejamento do Convento de Santa Clara, no Funchal. As memórias do mudejarismo que aqui nos faltam, estão presentes na Madeira.
Um facto ocorrido na Feira de Moura - falo só do facto, não de culpas ou responsabilidade, essas têm de ser apuradas por quem de direito, não por mim - foi completamente omitido a nível local. No entanto, foi notícia a nível nacional. Em Moura, nem orgão de comunicação da terra ("A Planície"), nem a Câmara Municipal, nada de nada. Silêncio completo. Porquê?
Uma máscara, mascarilha. Mais uma a somar à coleção. Numa janela do futuro Museu do Romantismo.
Regresso a 2020. O quadro não esteve - e poderia ter estado, mas a "oferta" era muita - na exposição do Museu Nacional de Arte Antiga, inaugurada no final de 2020. Os Mártires de Marrocos ficaram, como "assombração" pessoal.
No Convento de Santa Clara, no Funchal.
Não é uma "questão", nem um "problema", apenas cito O'Neill. Ao sair da feira, esta tarde, e ao deixar Moura, pouco depois, firmou-se a certeza de que falta sempre qualquer coisa a fazer ou um sítio onde estar. E que, portanto, um dia regressarei/regressaremos. Não tanto porque imensas pessoas me perguntaram "quando volto". Mas porque um dia isso acontecerá.
Cada vez que uma instituição muda de nome, de logo, de mails etc., repete-se a cena.
Voltou a acontecer. Da Direção-Geral do Património Cultural passei para Museus e Monumentos de Portugal. Enquanto o mail antigo funcionou usei os cartões. A partir de agora, vai tudo para a reciclagem. As tipografias até esfregam as mãos.
(os cartões são pagos por mim, nada de confusões).
Hoje é quinta-feira da Ascensão. O Dia da Espiga. E, mesmo em Lisboa, está um dia bonito e luminoso como poucos. Dá vontade de sair para o campo. Mas aqui só para o Campo Grande ou para o Campo Pequeno.
Ouvir o Rancho de Cantadores de Aldeia Nova de São Bento leva-me um pouco "para lá".
Talvez este jogo de ilusões seja obra de Gian Giacomo Azzolini (1723-1791). Que ele andou pela cidade é certo. A fotografia não faz justiça à ilusão ótica que se cria, em grande dimensão, e de forma bem realista.
Não foi a única surpresa de um dia intenso como poucos. Das 6.45 às 22.45, sem um minuto de pausa. Não pude deixar de pensar "caramba, isto já me faz lembrar a Câmara de Moura...". Mas aí não era ilusão.
O que gostava mesmo era de ver uma exposição de David LaChapelle em Lisboa. Isso é que era.
Em todo o caso, hoje é dia de vadiar um pouco e de ver fotografia. E de tomar fôlego: os dias 6, 7, 8, 10, 11, 12, 13, 14, 16, 17, 18, 20, 21, 22, 24, 25 e 29 não me vão dar assim muito descanso ("isto só no privado é que se trabalha blablabla...").
Faz hoje 75 anos. Um Fiat G.212 da Avio Linee Italiane chocou contra o muro oriental da basílica de Superga, a pouco mais de 12 quilómetros do antigo aeroporto de Turim. Morreram todos os que iam a bordo. Regressavam de uma deslocação a Lisboa, na festa de homenagem a Francisco Ferreira, jogador do Benfica. Uma tragédia que ficou/ficará para a história do futebol.
O Torino era a equipa invencível, com cinco vitórias consecutivas no campeonato italiano. Só voltaram a ganhar o scudetto em 1975/76. E a Taça de Itália, em 1993. Nada mais.
É uma das mais marcantes memórias da minha infância e juventude. Muitas das ruas (a maior parte? todas?) do bairro da Salúquia, em Moura, não tinham placas toponímicas destas (a conquista do azulejo, para cá do Barranco da Cerca, chegou bem depois do 25 de abril). Tenho uma memória muito nítida das placas toponímicas em zinco, pintado de preto, e com o nome das ruas "aberto" em cor branca.
Os azulejos, e as luminárias bonitas e de desenho elegante, estavam reservados ao centro da vila. Era tudo, a começar (ou a terminar) aí, uma questão de escala social.
Ver: https://ruascomhistoria.wordpress.com/2022/02/16/quem-foi-quem-na-toponimia-do-municipio-de-moura-5/
“O lugar onde o coração se esconde / e a mulher eterna tem a luz na fronte / fica no norte e é vila do conde”. Esta é a parte final do meu poema preferido de Ruy Belo. Todo o poema é uma sentida declaração de amor a um sítio. Lembrei-me dele, emocionadamente, ao ler, a meu respeito, esta frase simples, numa publicação no facebook, “esteve bastante tempo em Moura mas é da Amareleja”.
Fisicamente, não sou da Amareleja. Não nasci lá, nunca lá vivi, não andei lá à escola, não conheço as pequenas histórias do quotidiano, nem os detalhes das vidas e das famílias. Não foi lá o meu primeiro namoro, nem o primeiro cigarro fumado às escondidas, nem foi lá o meu primeiro beijo. A minha realidade quotidiana não foi, não é, a Amareleja. Mas está aqui, no corpo daquele que agora escreve, a genética de um sítio. A memória dos meus bisavós e a dos meus avós. Quando me perguntavam, ou perguntam, “mas a sua família, aqui na aldeia, é de onde?”, respondo, com segurança, “do Alto de Bombel”. É certo que não sou de lá. Mas aquela simples frase do meu amigo António Castelhano “esteve bastante tempo em Moura mas é da Amareleja” vale esse reconhecimento de convicta pertença emocional a um sítio.
Quando, no outro dia, vi o Grupo Coral da Sociedade Recreativa Amarelejense avançar, pela nave do Panteão Nacional, não pude deixar de pensar, sorrindo para dentro, “os meus avós haviam de gostar de ver isto”. Escrevi um dia que a Amareleja é a paixão dos fortes. Roubei a expressão ao título de um filme de John Ford, mas isso é que menos interessa. Escrevi, no início de um texto para um livro intitulado “Amareleja”: “A terra é quente, as pedras escaldam. O calor molda o espírito e ajuda a afeiçoar o vinho. É assim o verão na Amareleja. Quando chegar o outono, o calor será um pouco menos. Haverá vindimas e depois virá o frio e depois haverá vinho novo. Por agora, o céu é quase sempre azul. Entre o céu e a terra se fez a Amareleja. Entre o céu e a terra se faz o vinho da Amareleja”. Sete anos se passaram. Escreveria, de novo, as mesmas palavras. E, talvez, outras mais, agora que o tempo passou e a passagem do tempo me tornou (ainda) mais livre.
Somei, ao longo da minha vida autárquica, vitórias e derrotas, momentos doces e amargos. E ganhei pequenas condecorações. Um dia, num 15 de agosto tenso, na Amareleja, um senhor mais velho, com quem continuo a manter relação de amizade, parou para me cumprimentar e para me dizer “vê-se mesmo que o senhor gosta de estar com o povo”. Agradeci polidamente, enquanto pensei “acabo de ganhar um pouco de paz e de ficar feliz”.
Fisicamente, não sou da Amareleja. Por todas as razões que escrevi mais acima, e por outras mais que poderia acrescentar. Mas a Amareleja é um dos sítios onde o meu coração se esconde. Portanto, sou de lá, sim senhor. Senti isso, com toda a tranquilidade do mundo, enquanto vi o Grupo do Terreiro descer a Rua de São Pedro, em Alfama. Voltei ao Panteão, a passo lento, pensando “acabo de ganhar um pouco de paz e de ficar feliz”.
Crónica em "A Planície"
Depois de "Artur Pastor - o Povo no Panteão" (em 2021), é a vez de Fausto Giaccone. Memória de uma importantíssima reportagem, feita no Ribatejo e no Alentejo, no verão de 1975. Inauguração no dia 7, às 19 horas.
Hoje, no facebook do Fausto:
Si inagura il 7 maggio a Lisbona una mia mostra personale sui giorni dell'"estate calda" dell'agosto 1975, tra Lisbona e le campagne del Ribatejo. Ci saranno alcune foto inedite sia delle occupazioni delle terre che di Lisbona. La mostra rimarrà aperta fino al 25 di agosto. Ringrazio il Panteão Nacional e l'Istituto Italiano di Cultura di Lisbona che hanno reso possibile la realizzazione di questa mostra.
Doze presidiários são treinados para levar a cabo missões militares de alto risco. Isto faz-me lembrar alguma coisa, mas de repente não estou a ver o quê...
É uma das mais fantásticas fotografias de Fausto Giaccone, feita no verão de 1975. Numa parede em Mora, desenharam-se palavras e slogans, palavras em ondas e um sobreiro-palmeira inclinado sobre a água, em jeito tropical, que tanto pode "ser" na barragem de Montargil como na do Maranhão.
Era difícil que numa parede coubesse tanta espontaneidade, mas coube. Fausto Giaccone volta a estar em Portugal, a partir de dia 7 de maio.
Maio é mês de livros. Dois num só mês. Colaboração num, co-autoria de outro. Têm ambos a ver com memória(s). Através de um deles um grande fotógrafo, Fausto Giaccone, regressa a Portugal. O outro é um inventário de património.
Por diferentes razões, deram-me "água pela barba". Mas o pior já lá vai. Serão, ambos, anunciados condignamente dentro de dias. A suivre...
Mértola - 13:12 de sábado, na rotunda. Passam dois casais espanhóis. Um dos homens, de carregado sotaque andaluz, ia falando, entusiasmado, sobre uma marca de manteiga: "es que la mantequilla Primô', e' un primô' de mantequilla". Não muito original mas já vi anúncios (bem) piores.
O burocrata, a solidão e a morte. Um filme de 1952 de Akira Kurosawa que vi, há muitos anos (40?) e que agora gostaria de rever. Em todo o caso, é um filme que todos os burocratas deviam ver.
O'Neill foi um português originalíssimo. Um homem inspirador. Um anti-burocrata. Viveria mal hoje, no meio das folhas de Excel e dos inquérito via-drive... Já imaginaram um poema em Excel? Pois... eu também não.
Guichê / 1
Quando o burocrata trabalha é pior do que quando destrabalha.
Antes quero esperar, aquém guichê, que ele discuta toda a bola ou pedal que tem para discutir
com os destrabalhadores dos seus colegas;
antes quero esperar pelo meu burocrata
do que ter a desilusão de o ver trabalhar para mim mal eu chegue.
Isso custa-me pés e cotovelos, cãibras e suspiros, repentinos ódios vesgos,
projectos de cartas a directores de vespertinos,
mas se o meu burocrata assomasse à copa do papel selado
e me convidasse, acto contínuo, a dizer ao que vinha pelo higiafone,
da boca não me sairia um pedido, mas um regougo,
e eu teria de ceder a vez
ao cigarro que me queimasse a nuca.
É preciso exercer a paciência e cultivar a doçura no canteiro do rosto,
enquanto o burocrata destrabalha.
Geralmente não serve de nada pigarrear ou dizer com voz-passadeira «Fazmòbséquio».
Levantar-se-iam, além guichê, as sobrancelhas de, pelo menos, três sujeitos.
Melhor será começar pelo globo que pende do tecto
e que é um olho vazado sobrepujando a cena.
Melhor será observar como a mosca dos tinteiros
nele pousa as patinhas escriturárias.
Depois (lição de coisas!) baixar os olhos para o calendário mural
e ver quantas cruzes a azul ainda faltam para liquidar o mês.
A seguir, circunvagar o olhar para ir enquadrar noutra parede
um calendário perpétuo parado um mês atrás.
Também aqui há zelo e desmazelo.
Também aqui falta o tempo e sobra o tempo.
Por certo é o mantenedor do calendário em dia
o que está a vir para estes lados.
Já olhou para mim. Sorrio-lhe. Passou.
Volto ao globo e, geografia cega,
pergunto aos meus botões «Onde será Paris?»
Mas não é o terráqueo. É um abafador
que trago desde a infância e não abafou népia.
Rompeu-me a algibeira e não abafou népia.
Curvo-me, enfio a cabeça pelo guichê e, num assomo,
comando em voz clara e alta: TODOS AOS SEUS LUGARES!
Quebrei o encanto!
Os burocratas que destrabalhavam correm pra mim à uma.
Trémulo de prazer, pergunto a um deles: «É o senhor o meu?»
Se uma coisa me irrita é aquela burocracia inútil com que enxameiam as nossas vidas. Desisti, ontem, de participar num congresso, algures na Europa - depois da minha proposta de comunicação ter sido aceite - porque me enviaram quatro ou cinco longos pdf's com tretas para responder e com instruções para seguir. Perdi, de vez a paciência, quando me perguntaram sobre crimes cometidos nos últimos cinco anos. Não sei se uma multa (leve) por (ligeiro...) excesso de velocidade conta. Fechei o computador murmurando baixinho "vão à *****".
A burocracia inútil é um inferno quotidiano. De pouco serve e tudo empata. Só me evoca homens sisudos e de chapéu de coco. Um poema de Gedeão e uma tela de Magritte. O poema já por aqui andou em 31.3.2009, a tela também, em 20.9.2013.
Golconde está na Menil Collection, em Houston, no Texas. Foi pintado por René Magritte (1898-1967) em 1953.
Fomos 17 a celebrar os 50 do 25, logo pela manhã.
Fiz questão de estar em Moura, com os meus camaradas e amigos.
Para registo (da esquerda para a direita, sem leituras políticas ☺️):
Helena Costa, Daniel Ortiz Rodrigues, José Maria Pós-de-Mina, André Linhas Roxas, José Finha, Ana Almaça, Luís Rico, Santiago Macias, Paula Ventinhas, Jorge Pós-de-Mina, Ana Farinho, Luís Raposo, Maria José Silva, Manuel Bravo, Gabriel Ramos, José Flores e Joaquim Carrilho.
Em balanço, e no meio do grupo (e entre antigos e atuais): 2 presidentes e 10 vereadores.
Em Lisboa tinha havido empate. Para passar à final da Taça dos Vencedores de Taças, o Sporting não podia perder em Magdeburgo. Seria um regresso à final da competição, uma década depois da vitória em Bruxelas.
No final da tarde de 24 de abril juntámo-nos todos à volta do His Master's Voice a preto e branco para ver o jogo. A 20 minutos do fim, o Sporting perdia por 2-0, sem que o Magdeburgo tivesse jogado nada de especial. A 12 minutos do fim, Marinho reduziu para 2-1. Quase de seguida, Tomé falhou, inacreditavelmente, o empate (é esse desalento que a fotografia mostra). Os alemães estavam de gatas. Deu-se então uma parte gaga. Isto para que não digam que os latinos é que são "fiteiros"... Um alemão simulou uma lesão. Entra o massagista do Magdeburgo. Aquilo prolonga-se por uns minutos. Quando vai de regresso em direção à linha lateral, o massagista abre, "acidentalmente", a mala. Espalha-se pelo relvado todo o seu conteúdo, uma mistura de frascos e frasquinhos, que toda a gente ajuda a apanhar. Aqueles momentos quebraram o ritmo, de total domínio, do Sporting. Com a ajuda de um pequeno golpe de teatro, a Magdeburgo passava à final...
No dia seguinte, tudo isto deveria dar manchetes nos joirnais. Não deu. Porque o outro dia foi o que se sabe.
A entrada do Herri Batasuna foi o principio de uma enorme "animação". Armou-se "la marimorena". Gritos, boicotes, expulsões etc. Isso durou até junho de 2005, quando o Herri Batasuna foi ilegalizado. Surgiu depois o Eukal Herria Bildu, próximo do separatismo mas mais moderado e abrangente. No passado domingo, houve um pequeno "susto". O futuro é cada vez menos previsível...
Dos três eleitos em 1979, Telesforo Monzón (1904-1981), Francisco Letamendía (n. 1944) e Pedro Solabarría (1930-2015) apenas Letamendía está vivo. Que diria o trio nesta altura?
Não tenho muitos dias assim, numa carreira profissional com quase 40 anos.
Foi um prazer enorme, e uma emoção difícil de traduzir em palavras, ver o Panteão Nacional completamente cheio na celebração dos 10 anos do cante alentejano como Património da Humanidade.
Por ali passaram, por ordem de atuação:
Grupo Coral Infantil da Escola do Sete e Meio (Moura)
Grupo Coral e Etnográfico "Os Camponeses de Pias" (Pias)
Grupo Coral e Etnográfico "Cantares de Évora" (Évora)
Grupo Coral e Etnográfico da Casa do Povo de Serpa (Serpa)
Grupo Coral da Sociedade Recreativa Amarelejense (Amareleja)
Rancho de Cantadores de Aldeia Nova de São Bento (Vila Nova de São Bento)
Grandes vozes e grande presença. Um grande final, com os grupos todos cantando, em conjunto, o "Alentejo! Alentejo!".
Depois, foi mesmo uma festa, cantando Alfama abaixo até à sede do Grupo Sportivo Adicense, onde foi o lanche. E ainda aquela nota fantástica do Rancho de Cantadores ter homenageado um casal de senhoras que acabara de casar.
Foi uma carreira longa e perfeitamente realizada, a de Bartolomeu Costa Cabral, que ontem faleceu. Foram muitos os projetos, os prémios, é consensual o reconhecimento dos pares.
Aqui o recordo porque precisamente dentro de um mês vai ser apresentado um livro que tem uma obra sua: a agência de Caixa Geral de Depósitos de Sintra (1978).
E não teria havido:
* A obra da Mouraria;
* A casa dos poços;
* O Museu Gordillo;
* A reabilitação da Torre de Menagem;
* O jardim das oliveiras;
Ou seja, os jornalistas da "Visão" viriam a Moura ter visões.
Nos últimos sete anos, o que se criou, a este nível, em termos de reabilitação urbana? ZERO.
Tenho seguido, com interesse, a carreira do Aston Villa. Têm duas finais europeias no currículo. Desde há 41 anos, nada mais. Este ano estão nas meias-finais da Conference League. Aposto que chegam à terceira final. O treinador? Unai Emery, o que ganhou quatro Ligas Europa. Mais um acaso, com toda a certeza...
Uma recente "visão" do Concerto de aves, de Frans Snyders, que está no Museu do Prado, levou-me a Al Berto. Uma maneira diferente para terminar uma quarta-feira agitada.
