Croniqueta em plácido domingo, dedicada à minha amiga Maria José Silva.
A história passa-se, com toda a certeza, no inverno ou na primavera de 1969. A ida a Lisboa causava-me verdadeira excitação, por ser a primeira vez que ia à capital.
O telejornal de então era marcado, diariamente, pelas notícias da Guerra do Vietname. Quase a meio da longa viagem de comboio (nunca menos de 5 horas), o João esticou o pescoço para fora da janela e informou "estamos a chegar à Casa Branca". Intrigado com o nome, perguntei, alto e bom som, "é aqui que mora o presidente da América?". Os que estavam perto e ouviram estalaram em sonoras gargalhadas. Emberrinchei e fiquei com uma silenciosa certeza "os grandes são todos uns parvos". E fiquei sem saber quem morava naquele sítio. O tal Nixon não era, de certeza...
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