A conversa já devia ter começado há uns bons minutos. Na verdade, era mais um monólogo que um diálogo. Quando me sentei no metro - estranhamente vazio às 8:15 - não reparei que a mulher estava agarrada ao telemóvel, com um tom de voz alterado. As acusações ao seu ex (ou quase ex) eram torrenciais. Algumas irrepetíveis. Mergulhei no jornal e desliguei. Fui "acordado" na estação dos Restauradores por um grito "Tu queres é ser beijolado! Mas eu não sou mulher para beijolar ninguém!"
Deve ser assim que a língua evolui. Imagino eu, que não sou linguista...
Lips - Andy Warhol (c. 1975)
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