CALÇADA DO POÇO DOS MOUROS

Não te deves ter dado conta que já não regressas. Os fins-de-semana são agora um pouco mais festivos, com os amigos de há vinte anos e que, ainda não o sabes, serão os mesmos daqui a trinta. Estas vindas hão-de espaçar-se. Desaparecerão de vez ou não, consoante a tua vontade. E segundo se afirme, ou não, a ligação à pátria de origem. Mas regressar mesmo, como eu pude fazer, é coisa que te está vedada. No meio do tempo, talvez percas o sotaque de origem. A influência materna é decisiva, e por isso o teu sotaque é menos vincado. Abres os eee, como é caraterístico de Mértola. Mas pouco mais.

Fiquei um pouco surpreendido que tivesses escolhido a área de informática. Nunca pensei que fosses para Ciências Humanas, claro está. O ambiente caseiro pouco contou e levaste a sério (demasiado a sério?) um espírito de liberdade e de independência que temos como lei fundamental. A Faculdade de Ciências fica a curta distância do sítio onde vivi, quase dia e noite, durante mais de quatro anos. Ainda não percebi, mas ainda é demasiado cedo para isso, por onde vai o teu caminho e o que quererás fazer na vida.

O concelho onde nasceste perdeu, nos últimos cinquenta anos, 75% da população que tinha. Sim, leste bem, 75%. Não ligues a demagogias de momento. A culpa não é da Câmara PS, tal como antes a culpa não foi da Câmara CDU. Precisamos de um pouco mais do que de momentâneas demagogias para explicar o que se passa no interior deste nosso País.

A tua casa é, agora, na Calçada do Poço dos Mouros. A calçada é uma mistura magnífica de ucranianos, guineenses, paquistaneses, brasileiros, indianos, sei lá que mais… O teu prédio é mais português. Com senhoras gordas e com varizes, com reformados que fumam e pigarreiam, com gatos, com gente que nunca dali saiu e para quem o universo não deve ir muito além da Morais Soares. O teu prédio é nessa Lisboa remediada que Lobo Antunes, melhor que ninguém, soube entender.

Por agora, a tua existência é um vaivém semanal ou quinzenal, acompanhado, na mais genuína tradição das mães portuguesas, por excursões de marmitas com comida, cujo destino tenho por duvidoso.

Para já, o teu quotidiano é isso. Uma revoada de fotocópias e de apontamentos, aulas e senhoras gordas que arfam ao subir as escadas, as guineenses que se bamboleiam Calçada do Poço dos Mouros abaixo, o olhar atento dos paquistaneses tomando conta da mercadoria, a tua pequena república de mertolenses, as marmitas de comida caseira e os telefonemas que pouco fazes. De certezas, só tenho uma, Manuel. A de que já não regressas.

Crónica publicada na edição de ontem do jornal "A Planície"