Devia estar a escrever um texto circunspecto a esta hora, mas não me apetece nada fazê-lo. Devia estar a rever e a calcular o número de páginas de um livro já acabado (pedido de orçamento: capa chromocard 300 grs. 2/0, miolo 170 grs. semi-mate 4/4 blablabla) e não me apetece nada fazê-lo. Há um conjunto de deveres que se me vão, enquanto olho para nordeste (a janela está virada a nordeste). É melhor usar este dia lento doutro modo... Aproveitar para reler Alberto Caeiro. E a Carta a Osberto.
Quando tornar a vir a Primavera
Quando tornar a vir a Primavera
Talvez já não me encontre no mundo.
Gostava agora de poder julgar que a Primavera é gente
Para poder supor que ela choraria,
Vendo que perdera o seu único amigo.
Mas a Primavera nem sequer é uma coisa:
É uma maneira de dizer.
Nem mesmo as flores tornam, ou as folhas verdes.
Há novas flores, novas folhas verdes.
Há outros dias suaves.
Nada torna, nada se repete, porque tudo é real.
Fotografia - António Cunha
Sem comentários:
Enviar um comentário